Eu tenho esse problema.
Observo o tempo, conto segundos no relógio, ignoro coisas bonitas, odeio tanto o que não me convém.
Sempre em prosa, nunca em verso.
Eu tenho esse problema.
E o tempo não passa. Não tenho em quem cuspir isso tudo, e por engolir de volta, tudo queima por dentro.
Só lembranças atropelando meus ossos e músculos.
Só quis existir, mas por enxergar tudo, vi que nada existe.
Não consigo.
Queria, por vezes, a cegueira das coisas.
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