Caminha-se sozinho sobre uma densa névoa que cobre o horizonte diante de mim.
Os outros olhos, as outras almas, não entendem a dor.
Os outros corpos, as outras músicas, não compreendem.
Para todos é drama; para todos é teatro; para todos é um motivo a mais para se rir da tragédia.
Estou cansado.
Sinceramente cansado dos risos que fazem pouco caso do que sou por dentro.
Temo por mim: e se eu jamais for entendido, e dessa alma, nada for compartilhado?
Tenta-se ser o belo romance. O belo romance é razão de piada.
Tentam cortar meu cordão umbilical que liga minh'alma - cinza - com meu corpo - fosco.
Ora, não mudem a essência de um homem!
Oh, quão egoístas sois!?
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